эта Надежда Самородова с тебя писала? стихотворение класс!!!

ну а это тогда от меня)))

Грехи любимых, без сомненья
Умейте сердцем отпустить,
Чтобы самим не ждать прощенья
За то, что не смогли простить.
Не ставьте гордость во приОре
Блефуя чувствами на Вы.
Ведь так случиться может вскоре,
Что не осилите игры.
И чтобы приступ сожаленья,
Вас не коснулся в поздний час
Умейте тем давать прощенье,
Кто его требует от вас.
Не про себя, а в полный голос,
Без самолюбия преград.
Чтоб ваше сердце не боролось
С обидой разума...сто крат.
Прощать умейте в одолженье
Не для проформы, а взаймы.
Ведь может выйти, что в прощеньи
Нуждаться будете и вы.

Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?
Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?
Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?
Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?
Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?
Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой…
Прости, но нам не по пути…

(автора не знаю, к сожалению)

izolga, мне оно тоже понравилось и тоже не для меня)))))

Просыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!
Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,
Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,
А в критических случаях – думать и мудро молчать.

Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,
Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,
Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,
Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить…

…Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,
Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:
Двадцать восемь обид (две – смертельных) и ссора с подружкой,
Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.

Восемнадцать ехидств, тридцать шесть шепоточков вдогонку,
Девять сплетен, три кофе (которых не стоило пить),
Семь бессмысленных трат, двести пять замечаний ребенку,
И одно (но большое!) желанье кого-то убить.

Засыпаешь и думаешь: завтра… конечно… хорошей…
Застилают сознание рваные сны-облака.
Где-то в сердце скребут коготки голодающих кошек...
Ничего, ничего… не забыть бы купить молока.

Они всегда подстрижены, завиты.
Капризно масло слизывают с булки.
Заводят их для скрашиванья быта
И хвастают их статью на прогулке.

Есть женщины — бойцовые собаки.
У них свои, особые повадки.
Они считают: счастье стоит драки,
И не разжать зубов их мёртвой хватки.

Есть женщины охотничьей породы.
Их жизнь — чутьё, погоня и добыча.
Они умны, азартны от природы,
И поводок мешает им обычно.

Есть женщины — собаки ездовые.
Они везут всех чад и домочадцев,
Всегда в упряжке, вечно чуть живые
(Никак не удаётся отоспаться).

Какая это пошлость, грусть и скука —
То выть, то грызть друг друга век за веком.
А я, хотя и чувствую, что сука,
Всё пробую
остаться
человеком...

Вчера я вдохновения искала,
Копаясь в кладовых души своей,
Попутно обнаружила немало
Всего, что там копилось столько дней.
Нашла клубок воспоминаний детства,
Три метра лени, связку суеты,
Рулон азарта, с полкило кокетства,
Обломки от несбывшейся мечты.
Поленница утраченных иллюзий
Почти укрыта ворохом проблем.
В кульке из-под воздушной кукурузы –
Пяток-другой давно забытых тем.
Остался целый ящик сексапила,
Моток авантюризма про запас.
Любви в душе давно не находила –
Ведь где-то был отрез на пару раз.
Запаянная с нежностью реторта,
Усталости осколки тут и там,
И смятая коробка из-под торта
С остатками доверия к властям.
Сундук сентиментальных предрассудков –
Ну, их-то уж давно пора в утиль.
Покрыта тряпкой в синих незабудках
Гостеприимства полная бутыль.
А вот еще стеллаж ненужных знаний,
Добытых где-нибудь и как-нибудь,
Стопа вполне законных притязаний,
Амбиций блок, тщеславия чуть-чуть.
Контейнер обоснованных сомнений,
И конформизма пыльные тюки.
Вот опыт предыдущих поколений –
Любовно спрятан в старые носки.
Обмылок романтизма… ну-ка, ну-ка –
Я думала, его простыл и след.
Что там за куча? Ах, да это скука.
Под ней – тоска….

………………………А вдохновенья НЕТ…

© Татьяна Кормилицына

василек, после таких и мне ......